La crueldat, com quansevol vici, no ha de tenir cap motiu, nomès la oportunitat per executarla...

diumenge

Queda un bosque de virgen nieve como luna creciente
Y se seca la garganta de tanto tragar despilfarro
Sólo aquí se trata de no lanzar nada al aire por ventana
Ensoñaciones etéreas es dispersarse al mirar sin sentir

dissabte

Libérame de ésto

Las cosas no son lo que parecen, sólo son lo que son.
Las cosas no son como yo creo que son. Me miento.
Incluso ya deseo que meientan por no soportar la realidad.
Mi inutilidad hace que crea y sólo es una mentira que yo creo.
Mil veces le dije que no podría soportar más golpes.
Mil más que no soportaría más pérdidas.
Mil veces llamé, mil más creí cada palabra y gesto.
Mil veces hablo de mis ojos y mi mirada
Mil veces no me respondieron.
Mil veces no me han querido.
Mil veces quitada de en medio con golpes certeros.
Mil veces y una más.
Dentro de la mujer más tonta y llorona del mundo
algo hay, que los que más ama la abandonan,
la dejan, y  se alejan de su vida.
La pasión humana sólo es cuestión de mentir.

dimecres

Itaca es mentira


Veo a Kavafis. Llega a mi como tormenta en desierto. Cerrar los mares a perpetuidad. Mirar la inexistencia que  las olas transportan, también las dunas. Adentrarse en el crater del volcán de los maleficios.
La fiebre me delira, yo le deliro a élla, no seré un menos. Sinónino de nada.
La Kalho golpea mis paredes con sus nudillos y sangra pinceles apenados y pesumbrosos.
Los suelos son epígrafes mal escritos.
Los cielos son más cielos cuando son oscuros, sin lunas.
Ítaca...¿Qué secreto poseen los que se salvaron?
No hay supervivientes y Frida lo pintó con los colores escurriendose en añiles.
Consentidamente terca.
Sueña la Ítaca de Kavafis, quema tus pies en el crater del volcán y traga arena por tus ojos para acostumbrarte a la ceguera.
Imagina el añil, si tus muros son de colores.
Mira como los silencios siempre empiezan igual.

dissabte

Más nadies

Están "los Nadies" los ninguneados, los que valen menos que la bala que los mata;
del otro extremo están los "Sin Familia" ninguneados también, no muertos por bala, muertos consanguineos que le arañan a la vida las disculpas de infinitas paredes silenciosamente parlantes. Las paredes deberían enmudecer y disparar.

El futuro es un tramo de silencio que aún no ha hecho ruido, pero hablará.
La vida... es un sueño que despierta cuando el amor es cierto, y callará.
El silencio agranda las heridas, también las voces no escuchadas.
La felicidad tiene manchas de tristeza indelebles.
El diablo se hace el malo.
Una cápsula donde se pintarrajea la nada.

diumenge

Mágia atemporal

Después de 13 000 millones de años,
la mágia escondida en tanto tiempo sin nombre,
se manifiesta una tarde de otoño en un lugar recóndito del Universo;
un delicado aroma de luz se extiende a través de la Tierra,
como un ritual que nos permite inundar nuestras almas de tanta belleza.
La Luna y Venus juegan a mirarse sin verse,
colgados de la fragancia de una tarde que se desvanece,
lentamente, lentamente...como el crepúsculo,
que cierra un día cualquiera en una mota de polvo violeta.


dissabte

Decidme...



Quisiera que alguien me dijera



que somos algo más que palabras,


que no se nos va la vida


diciendo cosas que no sentimos


y acallando nuestros gritos.


Quisiera tener la certeza


de que la paloma es paloma


y el viento, viento...


Que el sol es sol y no otra cosa.


Que el Amor es Amor


y no una proclama hueca.


Quisiera que las palabras


fueran nuestra esencia


y no meros fonemas unidos


por ilusiones vanas...


Siento que la vida se nos escurre


en frases hechas,


pedidas de prestado,


sin saber siquiera lo que representan,


sin darnos cuenta de lo que hieren,


engañan, enamoran,


entristecen, alientan quimeras


o simplemente se extravían


por no ser oídas...


Quisiera que alguien me dijera


que somos algo más que palabras...

dimarts

De negro


Después de un ataque de tos, te dejaste caer hacia atrás con su mano entre las tuyas. Ibas vestida de negro y era el amanecer del tercer día. Llevaste su mano a tu pecho.
- Te late muy rápido el corazón.
- Yo no tengo corazón - dijiste tú.
- Entonces, ¿qué es lo que suena?
- Suenan los cuervos. Aletean dentro, haciendo fluir mi sangre, yo ya no soy como el resto.
- Me sacaron el corazón, Chico.
- Cuéntame esa historia.
- Es lo más muerto de mi parte viva. Me sacaron el corazón entre todos y pusieron una cuna de cuervos en su lugar.
- Será un nido.
- No, era una cuna, con dosel. Estaba llena de huevos. Es mi historia, yo sé cómo és. Era una cuna llena de huevos, sí. Luego se rompieron y salieron los cuervos. Los cuervos que aletean en mi pecho, que me permiten seguir viva algún tiempo más.
- ¿No puedes variar esa historia?
- Si la variase, los cuervos no volarían por mis venas, ni irían ocupando mi espacio vivo hasta que mi cuerpo estuviese totalmente quebrado.
- ¿Duele?
- A veces. Por las noches no duermo escuchando sus graznidos. Pero de momento son mis aliados. Ya te he dicho que me permiten seguir viviendo. Cuando dejen de batir sus alas, por agotamiento o por lo que sea, moriré.
- ¿Cómo morirás?
- Es sencillo. Migrarán a través de mi sangre, ocupando todo lo que queda sano, volviendo la piel negra como sus plumas. Luego saldrán por mis ojos secos.
-Cría cuervos.
-Lo dicen, pero yo no elegí criarlos.


Final


¿Existe final en los finales?
¿Que se finiquita?
El buitre espacio de aire.
El gusano espacio de tierra.
La termita madera noble.
El hombre

TODO

diumenge

Autoasocial

Autoasocial, ¿existe esa palabra?, reconozco que soberanamente me la suda y no voy a mover un solo dedo por saberlo. Es más, aunque no exista no la corrijo.
La inocente (tiene cara de inocencia total) chavalita que me sirve un chute de cafeína, para tirar la tarde de duro curro, me hace un comentario amable y dulzón:
- ¿Tu has puesto alguna vez el belén con este calor? (de madrugada 2 gc. al medio día 22gc., Barcelona es así).
Me quedo perpleja, ¿qué demonios le contesto?, evidentemente le respondo con su misma candidez.
- Yo nunca he puesto el belén.
- ¿Cómo que no? ya casi es navidad. Está sorprendida, me mira extrañada, como si yo no fuera de este planeta.
- Hay que ponerlo. Me confirma.
Sólo le sonrío como respuesta, no merece que saque mi artillería pesada para pegarle un mitin de lo que pienso de los belenes. Esta chica no lo merece, es una dulzura. Aún así, se me retuercen las tripas que me gritan : putos belenes de mierda, un puto belén somos todos, pata belén el que tenemos montado el año entero.
Por otro lado me cuestiono que personajillo me reflejaría o definiría en un belén con portalito. Hago repaso mental, no encuentro ninguno que pueda ser yo. Este belén es todo dulzura, hasta la mula sonríe y el buey es manso.
El belén falla, del todo. Rotundamente; no hay elemento infernal alguno, ni personaje malo malísimo, ni cobardes, ni sidosos, ni encarcelados, ni maltratados, ni soledad, ni tanques, guadañas o muerte, ni tan siquiera un simulacro de ángel caído.
Un ángel que anuncia, una estrella que guia a tres reyes viajantes, (de gratis, es evidente, así viajan los reyes) con preciados regalos, para el bebé que iba a salvar al mundo, fíjate tu....Y es que autoasocial se me queda en pañales.
Faltan figuritas en el belén, y que me disculpen; un suicida, una mujer maltratada, hambruna, unos yonquis, unos soldaditos tirando petardos y matando, y yo misma. Afearía el montaje, pero sería más real y completito.
Lo lamento, particularmente por la camarera, lo lamento por todos, es decir, por todos no, mentiría. Aunque están los niños, que serán adultos y están aprendiendo a montar el belén ya; toca montarlo, aunque hace calor.
Autosocial; jamás hubo belén en mi infancia, mi padre se encargó de ello, él si que sabía.... 

dimecres

Reclamo


Despierta la Diosa a la concupiscencia.
Reclama la lujuria que le pertenece,
los Dioses duermen aletargados inmoralmente.
Un mortal de saliva y barro,
eso es, no un Dios,
colmando, ensanchando, pronunciando
las dulces o sórdidas palabras
que la carne desbocada provoca.
La Diosa lasciva,  desea ser
 concubina, amante y puta de un mortal.
Ser una hembra en las manos graciles
en dar forma y moldear  pieles.
Resbalarse en sus fluidos
y devorarlos.
Reclama la Diosa su mortal amante.

dilluns

Confusiones Idealizadas


Tarde, con retraso,  recibió  respuesta. Sentir era sólo idealización necesitada, fantasía, cine. Lo dijo Luis Eduardo, más cine por favor, que todo en la vida es cine y los sueños cine son.
Fue en ese cine, ¿te acuerdas? James Dean NO tiraba piedras a casa blanca alguna, NI mucho menos al este del Edén.
Sencillamente la repudió por tener los labios blancos,  pese a la cábala languida de la afirmación "yo nunca abandoné a nadie", aunque tal argumento era inverso a lo invertido.
Voltea y camina despacio, si mira sólo verá la espalda, silueta roja como semáforo estropeado. Paso acotado, los colores aleatorios no existen. Paso de servidumbre con barreras atrincheradas sin legalizar. El incuestionable desmayo de una mala interpretación. Una película sin guión con demasiados anuncios plublicitarios. Apagaron las luces y empieza la sesión en blanco y negro interpretada por un actor oscarizado por alfombra rojo semáforo, soberanamente mullida para el mejor de los actores INMORTALIZADOS. La pseudoatriz secundaria es la de labios blancos y mandíbulas desencajadas. La boca gélida recibe las pedradas, la lapidación. No eran piedras, eran afilados bisturis fuera del Edén. El lanzador necesita un blanco, la diana de turno, la mujer de labios blancos esta vez. Es perfecta, jamás se mueve ni parpadea, mueve sólo sus blancos labios para pronunciar amor, amor, amor. Sólo es  cine, y los sueños cine son. El cine de autor es así, real como la NO vida esta.
El actor fue un mito INMORTAL. La actriz de segunda de labios blancos y tristes ojos murió joven. Me interesé por su nombre y nadie supo responder. Sentí el dolor de sus labios blancos, óbices ya. Demacrada le brillaban los ojos discretamente cuando el INMORTAL le  lanzó los afilados elementos derrochando su sangre,  color rojo semáforo estropeado . El despiadado guión, escrito por un prestigioso elemento, ni el realizador, ni productor,  ni director, ignoraron el secreto a voces de la  boba labios blancos. No merecía que prestarán su habilidad en un papel de segunda categoría. El INMORTAL oscarizado siempre fue el protagonista.