Cuando constató, recontó, fraccionó esquematizando el recorrido ya pretérito sin retorno,
se percibió encarcelado.
Tan ajado como la obtusa decadencia del poeta autista.
Imposible desandar los trechos paseantes sin guión.
El escribiente que se adentra en el mutismo sólo escapa del silencio desdoblándose
o inmersionándose en un borrón de tinta.
Por contra, atesorar palabras y conexionarlas y siendo bípedo, diestro o siniestro, palabrear a cuatro patas o mil bocas ciegas.
5 comentaris:
Escribir así, como prisionero de un atávico estornudo, una congestión cuadrúpeda y peluda,,,
Creo que hace tiempo vivo en el mutismo.
Un gran abrazo Frida, para compartir tequilas y mate cocidos.
Me convertí en un borrón de tinta hace tiempo.
Y en él sigo.
Besos.
...sumidos por el cortejo fúnebre de los hombres rotos al levantarse...decia Bigmounth...
con trabajos levanto dedos que brinquen, como saltimbanquis, en el teclado...qué fuera sin la posibilidad de autoexorcizarnos, purgarnos..rastillar un poco en las playas desiertas de mi piel...
Frida...Me largo. NO es el mejor momento para dejar, abrazos y besos...Y aún así.
Bella Frida, abrazos y besos.
Que final más bueno, todo el poema es bueno pero el final es sublime. Felicitats noia. Un petó.
Juan, mi estimado amigo, tambien yo vivo sumida en el mutismo. Que bueno ese mate compartiéndolo con un buen abrazo, de esos de verdad...
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Toro, hay borrones de tinta increiblemente bellos, que forman algo único. Tu eres uno. Besos Toro.
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Yguana, estamos rotos, cierto cuanto dice Bigmouth. Tus abrazos bálsamo para mi. Recibe los mios a poder ser del mismo modo aunque flaqueando ando también.
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Aiiiiii Bigmouth, sublim es massa gros per mi, ets un gran mariner i jo nomès sé de terra ferma plena de terratremols...Un petó gran.
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Agradecida hEto.
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